Я хотела попросить у тебя - но не смела - венок из роз, который был у тебя на шее. И я ждала утро - когда ты ушел - чтобы найти хоть обрывки его на ложе. И, как нищенка, искала я на заре хоть одного или двух затерявшихсяя лепестков.

Горе мне, что нашла я? Какой знак любви, оставленный тобой? Не цветок, не пряности, не сосуд с душистой водой. Это - твой могучий меч, сверкаающий, как пламя, тяжкий, как громовая стрела. Юный свет утра входит в окно и заливает твое ложе. Утренняя птица щебечет и спрашивает: - "Женщина, что это у тебя?" - Нет, то не цветок, не пряности, не сосуд с душистой водой - это - твой грозный меч.

Я сижу, задумавшись над загадкой, что означает этот твой дар. Я не найду места, куда его спрятать, мне, хрупкой, стыдно носить его и я чувствую боль, когда прижимаю его к груди. Но в сердце своем я буду носить эту честь, бремя страдания, этот твой дар.

Отныне не будет больше страха для меня в этом мире, и ты будешь побеждать во всех моих боях. Ты оставил мне в спутницы смерть, и я увенчаю ее своей жизнью. Твой меч со мной, чтобы сокрушить мои оковы, и не будет больше страха для меня в этом мире.