Александр Юринсон. Новые стихотворения.

* * *

Сон нейдет и ну его нафиг!
Город входит в окно, как график.
Время ломаных линий короче
Восьми часов ежедневной ночи.
Что приятнее и больнее,
Чем душе (или иже с нею)
На промасленном покрывале
Разложить себя на детали
И собрать (где былая бодрость?)
Как калашникова - на скорость,
Пока прут языки рассвета,
Как грибы на исходе лета?